别信史书上那些酸文假醋的记载，也别听画师们一厢情愿的描摹。他们说 孔雀 是祥瑞，是文德的象征。放屁。那都是人说给人听的。你问过 孔雀 吗？你真的俯下身，看过它那双比蓝宝石更冷、比老僧入定更漠然的眼睛吗？
我告诉你，在那双眼睛里，人，从来都不是“人”。
它们有一套自己的叫法，一套不用嘴说，全凭姿态、眼神和那一声声撕裂锦缎般的啼鸣来定义的“称谓系统”。这套系统，比我们的官阶品秩还要森严，还要不留情面。
想象一下，你就是那只养在汉家上林苑、唐时兴庆宫里的 孔雀 。你的世界，就是那一亩三分地，几棵梧桐，一座太湖石。而那些走进你世界的“人”，在你眼里，不过是些形态各异、气味不同的“物件”。
最高等级的，那个浑身龙气、走路都像是在地面上碾过一层金粉的家伙， 孔雀 是不会称他为“皇帝”或“陛下”的。在 孔雀 的感官里，他是一座 “金色的山” 。
为什么是山？因为他不动如山，他一来，整个园子的气场都凝固了。所有的嘈杂都得死寂，所有的活物都得屏息。他身上有太阳的味道，有最好、最新鲜的黍米和果子的味道。当这座 “金色的山” 移驾到你面前，你——作为一只识时务的 孔雀 ——必须献上最盛大的礼赞。那不是讨好，那是一种对力量的确认。你会展开你的一百零八眼翎羽，每一片都像是一面小小的、镶着绿松石和黄金的镜子，反射着他的光芒，用这种铺天盖地的、几乎是带有侵略性的美，去回应他的存在。这声势浩大的开屏，翻译成人的语言，大概就是：“知道了，最强的那个，你来了。”
然后，是那些“花”。不是园子里的牡丹芍药，而是那些穿着五颜六色、走路带着一阵香风的女人。 孔雀 看她们，就像我们看一场流动的、永远不会重复的烟花。它们是 “流动的花” 。
这些花，叽叽喳喳，声音比林子里的黄鹂还碎。她们会撒来一些精细的吃食，但她们的目光是游离的，不专注的。她们的美，对于 孔雀 来说，是脆弱的，没有根基的。所以， 孔雀 对她们的“称呼”，也显得很随意。心情好了，或许会象征性地抖一抖翅膀，算是打过招呼。心情不好，就拿那高傲的、带着金属光泽的后脑勺对着她们。那意思很明白：“一群好看的麻烦，别挡着我晒太阳。” 它们从不为 “流动的花” 真正开屏，那种敷衍的、半开不开的，顶多算是礼貌性的微笑，内里全是疏离。
再往下，就是那些数量最多，也最容易被忽略的群体。太监、宫女、负责打扫的仆役。在 孔雀 眼里，他们甚至没有一个固定的形态。他们是 “灰影” 。
“灰影” 是背景板，是移动的工具。他们负责送来水和食物，负责清理粪便。他们的出现，纯粹是功能性的。 孔雀 对他们的态度，也最直接：饿了，就对着他们尖啸，那声音又高又直，像一根针，扎破你耳膜，那是催促，是命令；吃饱了，就当他们是空气。 “灰影” 们不敢直视 孔雀 ，更不敢奢求它的一次回眸。在 孔雀 的世界里，他们约等于行走的食槽和自动扫帚。没有情感，只有需求。
但有一种“人”，很特别。
他可能是一个不得志的文人，一个被贬谪的官员，或者一个纯粹的观察者。他不像 “金色的山” 那样带来压迫，也不像 “流动的花” 那样带来喧嚣，更不像 “灰影” 那样只有功能。他只是……看。
他会一连几个时辰，就坐在那棵老树下，或者一方石凳上，静静地看着你。他的目光里没有占有，没有命令，只有一种纯粹的、近乎痴迷的凝视。他可能在想他的诗，可能在感怀他的人生，但在 孔雀 的视角里，他是一个 “凝视的石头” 。
这块“石头”很奇怪。他不会带来最好的食物，但他身上有一种安定的气息。面对他， 孔雀 会感到困惑。它会歪着头，用那只没有半点情绪的眼睛，与他对视。它会踱步，一步一步，试探着。有时候，甚至会在一个无人打扰的午后，为这块“石头”缓缓地、完整地开一次屏。
那次开屏，不为威慑，不为炫耀，更不为求偶。那是一种回应。像是在说：“怪家伙，我看见你了。你在看我，我也在看你。” 这是一种跨越物种的、无声的交谈。也许，历史上那些关于 孔雀 最有灵性的诗篇，就诞生在这样一次“交谈”之后。
所以，你看， 古代孔雀怎么称呼人 ？它们用一套比我们更诚实、更残酷的逻辑在“称呼”。它们不听你的头衔，不看你的身份，它们只感知你的“能量场”。你是山，是花，是影子，还是石头？全凭你站在它面前时，所散发出的、最本质的东西来决定。
我们今天去动物园，隔着冰冷的铁丝网看 孔雀 ，我们拍下它开屏的瞬间，发个朋友圈，配文“美呆了”。我们自以为是欣赏者，是主宰者。可我们不知道，在那只 孔雀 的眼中，我们可能什么都不是。只是一群面目模糊、吵吵闹闹、既不值得警惕也不值得交流的……过客。
它那一声响彻云霄的啼鸣，或许根本不是什么欢迎或歌唱，而是一句流传了千年的、不耐烦的腹诽：
“唉，这些两脚兽，又来了。”
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