我总觉得，问“ 被拐儿子的爸爸怎么称呼 ”这个问题，本身就带着一种残忍的、不自觉的疏离。仿佛我们是站在岸上，看着一个溺水的人，讨论着给他贴个什么样的标签。
寻亲父亲？失孤爸爸？还是媒体笔下那个更具故事性的，“万里走单骑的铁血汉子”？
这些词，都对，但又都错得离谱。
它们是符号，是身份的概括，是方便我们这些旁观者理解和同情的标签。可对于那个男人来说，这些称呼，每一个字都像一把钝刀子，在他心口上已经结痂的伤疤上，来来回回地磨。
所以，你问我 被拐儿子的爸爸怎么称呼 ？
我想说，在孩子丢失的那一刻，他首先就不再是一个完整的“ 爸爸 ”了。
他的称谓，被生生劈成了两半。一半是回忆，是那个曾经会奶声奶气喊他“ 爸爸 ”的小小的、温暖的身影；另一半，是未来，是一个空洞的、需要用余生去填补的巨大黑洞。
他从此成了一个战士。一个没有盔甲，没有武器，只有一腔孤勇的战士。他的战场，是火车站，是汽车站，是每一个可能是自己孩子停留过的犄角旮旯。他的战报，是贴出去又被风雨撕烂的寻人启事。他的战歌，是嘶哑着嗓子一遍遍对着陌生人重复的，“你见过这个孩子吗？这是我的儿子。”
你看那些新闻里的面孔。郭刚堂，申军良……他们的脸，都被风霜刻画得沟壑纵横，那不是岁月的痕迹，那是失望和希望反复交织碾过的印记。他是一个行走的坐标，用磨穿了底的鞋，用布满血丝的眼，在中国广袤的地图上，一点一点，一寸一寸，试图画出一条能够通向自己失散骨肉的，唯一的归路。
所以，你可以叫他 追风者 。追逐着一阵风，一阵可能早已散去、关于儿子气息的风。
他也是一个 时间的囚徒 。
所有人的时间都在向前走，只有他的，停在了孩子丢失的那一天。身边的人结婚、生子、升职、变老，日子热气腾腾。而他呢？他活在一个巨大的停滞里。家里的摆设不敢动，怕孩子回来找不到；手机号不敢换，怕错过那个可能永远不会响起的电话。他的世界，一半是凝固的过去，一半是渺茫的搜寻。
他会变得神经质，对所有与自己孩子年龄相仿的面孔，投去长久的、几乎是贪婪的注视。那眼神里，有期盼，有审视，有痛苦，最后又黯淡下去，变成无尽的失落。这种日复一日的凌迟，足以把一个正常人逼疯。
所以，你也可以叫他 守望者 。守着一个破碎的家，望向一条没有尽头的路。
更可悲的是，在漫长的寻子路上，他还会变成一个 符号 。
当他的故事被报道，被传播，他就不再仅仅是他自己了。他成了所有 被拐儿子的爸爸 的缩影，成了社会同情心的一个投射点。人们为他流泪，为他捐款，在网络上为他呐喊。可喧嚣过后，人潮散去，留给他的，还是那条孤独得看不到光的漫漫长路。
这种被符号化的身份，是一种沉重的负担。他必须坚强，因为他是“伟大的父亲”；他不能倒下，因为他代表着一个群体的希望。他自己的脆弱、绝望、疲惫，被这个巨大的光环掩盖，无处诉说。
他只是一个想找回自己孩子的，普普通通的 爸爸 啊。
那么，当奇迹发生，当孩子真的找到了呢？
那个时刻，我们以为他终于可以卸下所有的前缀，回归到一个单纯的称呼—— 爸爸 。
但现实，往往比电影更加骨感。
他冲上去，抱住那个已经长大成人、面目全非的“儿子”。他一声声地喊着“儿子， 爸爸 终于找到你了”，泪如雨下。可对方的眼神，可能是陌生的，是胆怯的，甚至是抗拒的。
二十几年，足以让血脉相连的两个人，变成最熟悉的陌生人。他心心念念的“儿子”，或许早已有了新的名字，新的家庭，新的生活习惯。他喊他“ 爸爸 ”，可能只是出于一种道德上的礼貌，而非发自内心的孺慕之情。
这时候，这个 被拐儿子的爸爸怎么称呼 ？
他成了一个“ 闯入者 ”。一个闯入自己儿子二十多年人生的，尴尬的闯入者。他想弥补，却发现那些空白的岁月，根本无从补起。他想亲近，却发现彼此之间隔着无法逾越的鸿沟。
他还是一个 学习者 。重新学习如何做一个 爸爸 。学习去接受儿子对养父母的感情，学习去理解儿子陌生的口音和生活方式，学习在巨大的失落和不甘中，寻找一丝血脉相连的慰藉。
这条路，甚至比寻子之路，更加煎熬。寻子，目标是明确的，痛苦是纯粹的。而重逢后的相处，那种混杂着喜悦、心酸、失望、嫉妒的复杂情感，才真正是日日夜夜的折磨。
所以，绕了这么大一圈，回到最初的问题。
被拐儿子的爸爸怎么称呼 ？
别用那些标签了。别叫他寻亲英雄，也别叫他失孤父亲。那些词汇太大了，大到盖住了他作为一个人的具体痛苦。
如果你见到他，就叫他一声“大哥”，或者“叔”。递上一瓶水，说一句“辛苦了”。
而对他自己而言，他一生所求的，不过是能再次听到那个被拐走的儿子，真真切切、发自内心地，再喊他一声：
爸爸 。
这一个词，就是他全部的勋章，是他走过炼狱的唯一理由。这一个词，比我们能想到的任何称呼，都重，都真。
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