说起寺院，大家脑子里大概立刻浮现出青灯古佛、暮鼓晨钟，一派清净庄严的景象。可我啊，每次去山里的庙宇，除了那些巍峨的殿宇、袅袅的香火，最最勾人魂魄的，反倒是从那不起眼的侧院——通常是厨房的方向——飘出来的一缕缕饭菜香。那不是寻常人家灶台上的五谷杂陈，而是一种带着木柴烟火气、又混着素淡蔬菜清甜的，说不清道不明的独特味道，它悄无声息地提醒你，这清净地儿里，其实也藏着最朴实、最温热的人间烟火。每次闻到，我都会忍不住好奇，这背后的掌勺人，我们到底该怎么称呼她呢？
这个问题，看似简单，实则蕴含着不少学问，也折射出寺院生活里那些约定俗成的规矩和人情味儿。在我走南闯北，去过的大小寺院里，见到的情况那是五花八门，远不是“厨师”两个字能一概而论的。
首先，最普遍、也最保险的称呼，当属“ 师傅 ”二字。你别小瞧了这“师傅”，它可真是个万金油。在寺院里，无论对方是出家师父，还是负责打扫的阿姨，亦或是修理水电的老师傅，这句“师傅”一出口，总不会错，而且自带一份敬意。如果你在斋堂吃饭，看见一位忙里忙外，端着大盘子热气腾腾的菜肴，或者在灶台前挥舞着锅铲的身影，喊一声“师傅，您辛苦了！”或者“师傅，这菜真好吃！”，对方多半会慈眉善目地应上一句，或是腼腆一笑。这“师傅”二字，没有性别之分，没有职务高低，它指向的，更多是一种经验的积累，一种手艺的传承，以及对这份劳作的认可。我记得有一次在浙东一座古刹，天还没亮我就被厨房里的声响吸引了过去。那会儿，一位头发已经花白，却精神矍铄的婆婆正弯着腰，在一口硕大的铁锅前忙活着。她动作麻利，切菜、翻炒，一气呵成。我好奇地问了句：“阿婆，您每天都这么早起来做饭吗？”她抬头冲我笑笑，旁边的义工赶紧纠正我：“这位是掌勺的居士，您得称呼她‘师傅’。”那刻我才明白，这称呼里，藏着的是一份对她多年辛劳与手艺的敬重。
接着要聊的，就是稍显专业且带点历史厚重感的称谓了——“ 典座 ”。说实话，这个词现在你在很多普通寺院里已经很少听到了。它更多地出现在那些严守规矩、或者说有着深厚禅宗传统的寺院里，尤其是日本的禅宗寺院，对“典座”这个职位那是相当看重。典座，可不是简简单单的“厨师”，他/她通常是寺院里颇有德行和修行功力的一位师父，负责掌管整个寺院的饮食，不光要精通厨艺，更要懂得如何将禅意融入到日常的烹饪之中。他们做的每一道菜，从选材、洗涤、切割到烹煮，无不体现着“惜物”、“慈悲”和“平等”的理念。日本禅宗高僧道元禅师还专门写过一本《典座教训》，详细阐述了典座的职责和修行方法，那里面字里行间透露出的，是对食物、对生命，乃至对一切存在的无比恭敬。在我看来，一个能被称为“典座”的人，他/她做的已经不只是饭菜，更是在烹制一种修行，一种哲学。他们的厨房，就是他们参悟佛法的道场。所以，如果你有幸在某个古老禅院遇到一位真正意义上的典座，那可真是三生有幸，这份称呼背后，是沉甸甸的修行与智慧。
当然，还有很多时候，寺院里的厨师并非出家众，而是 在家居士 ，或者 发心做义工的善男信女 。这种情况，更是普遍得很。如果是一位常年在寺院厨房帮忙的阿姨，她本身就是居士身份，那我们就可以称呼她“ 某某居士 ”。比如“李居士”、“王居士”。这不仅点明了她的身份，也表达了对她修行和付出的尊重。居士们在寺院厨房里忙碌，通常是带着一份对三宝的恭敬心，一份服务大众的欢喜心。他们不求回报，只是默默地为寺院的运转贡献着自己的力量。我曾见过一群头发花白的阿婆，围着一口大锅，一边摘菜一边小声念佛，手上动作不停，脸上却带着一种由内而外的安宁。她们没有华丽的厨师服，也没有高深的头衔，但她们做的饭菜，却饱含着最真挚的善意和慈悲。那份素净的香菇油菜，那碗暖胃的豆腐羹，吃进肚里，不仅仅是饱腹，更是暖心。
再者，如果这位掌勺人是一位 比丘尼 （也就是出家女众），那最妥帖的称呼自然是“ 师父 ”了。和男性出家众一样，无论是知客师、香灯师，还是厨师，都可以一律称“师父”。有些地方，也有人会用“ 师太 ”来称呼年长、有德行的尼师，但这个称呼现在相对没那么普遍，而且带有一些历史感，日常生活中更多还是以“师父”为主，更显亲切与尊重。毕竟，出家修行，是大丈夫事，非将相所能为。她们放下红尘俗务，投身佛门，无论身居何职，都是为了普度众生。在厨房里，她们用一粥一饭，供养僧众、结缘信众，这本身就是一种修行，一种“普贤行愿”的体现。
所以你看， 寺院里的厨师怎么称呼她 ，这个简单的问题，答案并不唯一。它取决于对方的身份、年龄、修行背景，以及你所在的寺院的传统和地域文化。但无论哪种称呼，其核心都离不开一个“敬”字。对劳动者的敬意，对修行者的敬意，对无私奉献者的敬意。
其实啊，比起纠结于一个精准的称谓，我个人更倾向于去感受那份从寺院厨房里散发出的独特气息。那味道，是烟火气与清净心的奇妙融合，是锅碗瓢盆交响曲中蕴藏的禅机。想想看，当我们在外奔波，身心疲惫时，一碗寺院的素斋，清淡却滋味绵长，仿佛能洗净尘世的喧嚣。这其中，饱含了掌勺人的用心，他们并非为了追求色香味俱全的极致，而是为了那份滋养身心的本真。他们每日清晨，在晨钟未歇之时，便已开始择菜、洗米、生火。锅铲翻飞间，是日复一日的坚持；刀光碗影里，是无声的修行。那份专注、那份平和，哪怕只是远远观望，也能感受到一股宁静的力量。
这，或许也是为什么寺院的饭菜，总能给人一种安心感。那不是米其林大厨的精雕细琢，更不是快餐流水线的敷衍了事。它是带着露水气息的新鲜食材，是用山泉水浸泡出的豆制品，是柴火慢炖熬出的浓汤。它朴实无华，却有种洗尽铅华的返璞归真。每一粒米饭，每一片菜叶，都像被加持过一样，散发着一股淡淡的，却又直抵人心的暖意。
对我来说，寺院厨房里的掌勺人，无论被称作“师傅”、“典座”、“居士”还是“师父”，她们都是寺院里那些默默耕耘的“心行者”。她们的双手，连接着土地与餐桌，连接着世俗与出世，用最平凡的劳作，诠释着最不平凡的慈悲。她们的存在，让寺院这片清净地，充满了人间最温暖的烟火气，让那些在红尘中浮沉的人们，在偶尔驻足回望时，能寻得一隅安放身心的港湾。我们或许无从得知她们姓名，却能从一碗素面、一份小菜中，感受到那份超越言语的供养之心。所以，下次再进寺院，不妨多看一眼那扇飘着饭菜香的厨房门，对里面忙碌的身影，发自内心地说一声：感恩。那份敬意，远比一个称呼来得更有力量。
发表回复